Nach einiger Zeit stand er auf, breitete seine Arme aus und flog der Sonne entgegen. Er musste schliesslich zum Frühstück wieder zu Hause sein…

13. Juni 1996

Einen Moment blieb er still stehen, unglaublich dick, mit geschlossenen Augen, kein Mensch mehr, nur noch ein Monster, ein menschenfressendes Monster. Dann bog er sich weit nach hinten, sein Bauch in einer unmöglichen Stellung dem Himmel entgegenstreckend, und lachte. Sein Lachen hallte von den hohen Wänden, verfing sich in den dunkelsten Ecken und dröhnte in den Gängen. Kein menschlicher Laut, ein Lachen von jenseits des Himmels und jenseits der Hölle.

Doch plötzlich begann sich sein Leib zu bewegen. Beulen wuchsen aus seinen Gliedern und im Gesicht, als wolle sich jemand aus ihm herauskämpfen erschien der Abdruck einer Hand, an einer anderen Stelle hoben Finger die Haut, Augen versuchten durch seine Haut zu sehen.

Und er schrie.

26. November 1997

13. November 1997

11. Juni 1997

29. November 1996

Nun platzen Sie sicher schon vor Neugier, wieso dieser ältere, graue Herr eben nicht langweilig sein soll. Schliesslich steht er jeden Tag punkt 6.13 Uhr auf, rasiert sich, frühstückt ausgiebig, steigt in sein Auto ( ein grauer Volvo) und kommt um 7.15 Uhr bei der Schule an. Zum Glockenschlag der Kirche um 7.30 Uhr beginnt er den Unterricht und um 12.00 Uhr isst er eine Kleinigkeit zu Mittag, immer im nahen Italiener. Bis 18.00 Uhr bleibt er dann noch in der Schule, entweder um seine Stunden zu geben, oder um Prüfungen zu korrigieren. Dann geht er wieder nach Hause, nimmt sein Abendessen ein und sieht sich die Abendnachrichten im Fernsehen an. Um exakt 20.00 Uhr geht Herr B. ins Bett, liest noch eine Stunde in einem Buch über Mathematik und löscht dann das Licht. Ziemlich langweilig, da stimme ich Ihnen zu. Dennoch mögen seine Schüler Herrn B.. Der gibt nämlich nicht einfach nur Mathe, nein, er kann die Rechnungen auf seltsame Art und Weise zum Leben erwecken. Nehmen wir zum Beispiel die Brüche. Das sind Herrn B. Lieblingszahlen. Darum nennt man ihn auch Herr B., eigentlich heisst er Herr Bastian. Er kann sich stundenlang mit echten und unechten Brüchen beschäftigen, sie durch Wurzeln und mal Potenzen rechnen. Doch Herr B. rechnet nicht nur mit Zahlen. Nein, Herr B. liebt die Natur und die Menschen, also rechnet er durch Tiere und mal Schüler. Und am Ende kommt immer ein einleuchtendes Resultat heraus. Manche Leute glauben, Herr B. könne zaubern.

Einmal hatte er eine Schülerin, deren Eltern sich scheiden liessen. Die Schülerin, Katja hiess sie, war ganz verwirrt. Mitten in der Mathestunde begann sie zu weinen und liess sich nicht mehr trösten. Als Katja Herrn B. unter Tränen von der Scheidung ihrer Eltern erzählte hatte, fragte sie ihn, warum ausgerechnet ihrer Familie so etwas passiere. Herr B. nahm also Katja, ihre Mutter, ihren Vater, den kleinen Bruder und die grosse Schwester und führte eine ganz komplizierte Rechnung aus. Jeden Schritt erklärte er Katja und am Ende kam die Scheidung heraus. Aber die Scheidung stand über dem Bruchstrich, und darunter die Liebe. Da wusste Katja, dass ihre Eltern sie und ihre Geschwister immer noch liebten, und sie konnte zumindest wieder lächeln. Ein anders Mal rechnete Herr B. für den kleinen Hubert aus, wie viele Schmetterlinge es im Stadtpark gibt. Hubert will nämlich unbedingt Schmetterlingsforscher werden. Herrn B. rechnete einfach die Raupe mal den Baum rechts neben dem Eingangstor zum Park durch den Ameisenbären, der letzte Woche gesichtet worden war, plus den Parkwächter und multiplizierte das Ganze noch mit der Sonne. Das Resultat war Schmetterling durch Hubert. Und die ganze Zeit flatterte der Schmetterling aufgeregt zwischen den Zahlen an der Wandtafel herum. Aber Herr B. rechnete nicht nur Dinge für seine Schüler aus. Manchmal half er auch den Eltern seiner Schüler und berechnete da ein Auto und dort ein Rendez -vous. Da verbreitete sich sein Ruf natürlich über die Stadtgrenze hinaus. Und eines Tages wurde Herr B. eingeladen, in Amerika vor hohen Politikern eine Ausrechnung zu machen. Er sollte nämlich berechnen, wie der Weltfrieden zu bewerkstelligen sei. Das Ganze würde gefilmt und ‘live’ im Fernsehen in alle Welt übertragen.

Mit einem etwas mulmigen Gefühl betrat Herr B. in Amerika die Bühne, welche extra für ihn aufgestellt worden war. Hinter ihm war eine riesige Wandtafel, wie er gebeten hatte. Mit zitternden Fingern nahm er eine Kreide und begann mit der Ausrechnung. Zuerst schrieb er das Universum auf, dann kam er über Umwege zu der Erde, dann zu den Kontinenten, den Ländern, den Gebieten, den Städten, den Dörfern, den Häusern, und ganz zum Schluss, ganz zuletzt kam er zu den Menschen. Es war eine lange Rechnung, mit vielen Multiplikationen, Additionen und auch einigen Divisionen. Herr B. wusste selber nicht, was das Resultat seiner langen, langen Rechnung sein würde, und manchmal glaubte er entsetzt, sich verrechnet zu haben. Doch er machte keine Fehler. Während er rechnete und alles aufschrieb, sahen viele Millionen Menschen ihm dabei zu, sahen den grauen, langweilig wirkenden Mann Wörter addieren und subtrahieren, und sie alle waren wie gebannt. Und als Herr B. die Gleichheitsstriche hinter seine lange, lange Rechnung setzte, hielten diese viele Millionen Menschen den Atem an. Herr B. blieb kurz mit hängenden Armen stehen, dann hob er langsam die Hand. Vorsichtig schrieb er in riesigen Lettern:

Mensch + Toleranz = Weltfrieden ./.Welt

Einen Moment herrschte eine Stille, als würde Mutter Erde selbst den Atem anhalten. Plötzlich begannen alle zu jubeln, sie riefen: “BRAVO” und klatschten, und der amerikanische Präsident persönlich schüttelte Herrn B. Hand und bedankte sich ganz herzlich. Herr B. war in allen Zeitungen und wurde mit vielen Preisen geehrt. Eine Zeit lang hatte er wirklich ein sehr aufregendes Leben.

Geändert hat sich nichts. Die Menschen wollten den Weltfrieden nicht verwirklichen, wer weiss weshalb. Herr B. gibt wieder Schule und erfreut mit seinen Bruchrechnungen seine Schüler. Nur manchmal wünscht er sich, die Menschen hätten seine Schlussresultat etwas besser verstanden. So wie seine Schüler. Auf sie setzt er all seine Hoffnung. Und er ist sich sicher, dass das nicht vergebens ist. Das hatte er sich nämlich mal ausgerechnet.

29. Mai 1998

Von jenem Tage an lachte Liberio, manchmal laut und manchmal leise, doch immer brachte er andere dazu, es ihm gleichzutun. So machte er die Menschen glücklich. Zuerst nur die Leute in seinem Dorf, doch bald verliess er seine Eltern und ging in die Welt, um das Lachen überall hinzubringen. Lange Zeit zog er von Ort zu Ort, bis er eines Tages am Wegesrand ein Glitzern bemerkte. Es war eine Maske aus geschnitztem Obsidian. In seiner glattgeschliffenen schwarzen Oberfläche spiegelte sich die Sonne. Ein grosser Künstler hatte mit Sorgfalt und viel Geduld die Mimik eines rasenden Menschen in den Stein geschnitzt. Jede Ader war sichtbar, jede Zornesfalte. Liberio hielt das Kunstwerk ehrfürchtig in den Händen, doch er konnte nicht widerstehen, sich die Maske aufzusetzen. Das geschah etwas Seltsames: das Schwarz der Maske verblasste und wurde braun, braun wie die Haut des Liberio. Als die Maske nicht mehr zu sehen war, da war Liberio wütend. Seine Wut richtete sich gegen alles und jeden, und er zog durch die Welt, jeden totschlagend, den er traf. Seine Wut kannte keine Grenzen, was immer schön und rein war, wurde von ihm zerstört. So wütete er lange Zeit, bis er eines Tages vor den Überresten eines Hauses stand, welches er vor Stunden angezündet hatte. Plötzlich fiel ihm ein Stück Holz auf, das offenbar nicht verbrannt war. Voller Wut stürzte er sich auf das Ding, und stellte fest, dass es eine hölzerne Maske war. Der Ausdruck des Gesichtes war gar kläglich. Von einem inneren Zwang getrieben hielt sich Liberio die Maske vor sein Gesicht. Da geschah etwas Seltsames: die Muster des Holzes verschwammen, und das Braun wurde Heller, wurde braun wie die Haut des Liberio. Als die Maske nicht mehr zu sehen war, fühlte sich Liberio plötzlich elend. Und er weinte und wälzte sich im Staub, und flehte die Götter an, seiner elenden Existenz ein Ende zu bereiten.

Manchmal erhören die Götter unsere Gebete, und sie schickten den Tod zu Liberio.

Stolz stand dieser vor dem Verzweifelten, seinen knochigen Körper unter einem schwarzen Umhang versteckend. Er schaute auf Liberio mit dem Blick, der die Sterblichen verstummen lässt. Regungslos lag Liberio auf der Erde. Da bückte sich der Tod zu ihm hinab und ergriff die erste Maske. Liberio schrie stumm auf, und die Erde erzitterte, als sein Schrei ihr durch das brausende Herz schoss. Achtlos liess der Tod die hölzerne Maske fallen und griff wieder nach Liberio, entriss ihm die zweite Maske. Und die Erde erbebte ein weiteres Mal. Der Obsidian glänzte böse in den letzen Strahlen der Sonne. Unter den weiten Gewändern des Todes verbarg sich ein boshaftes Lächeln, als er sich zum dritten Mal über den armen Liberio beugte, um diesem auch die letzte Maske von Gesicht und Seele zu reissen. Diesmal entwich kein Schrei dessen Munde, doch wieder erzitterte die Erde, unter dem Gewicht der Porzellanmaske, als der Tod sie fallen liess. Liberio lag da wie er geboren wurde, stumm und ohne sich zu rühren. Zum letzten Mal bückte sich der Tod und hob Liberio auf, um ihn mitzunehmen, dorthin, wohin er alle nimmt, irgendwann.

Der Masken nahm sich der Wind an. Als wären sie Federn, trug er sie mit sich und verstreute sie auf der Erde, auf dass sie eines Tages ein anderer finden möge, der nicht lebt und nicht tot ist.

Und dies sei das Ende dieser Geschichte.

29. November 1998

4. Dezember 1997

Und als der Zucker braun wurde, ob des vielen Lichtes, da verschmolzen Salz und Zucker, um sich am Ende von den Flammen ihrer innigen Liebe verzehrt zu sehen…

8. Januar 1999