Ich m\u00f6chte diese Zeit festhalten, m\u00f6chte sie f\u00fcr immer leben. Diese s\u00fcsse Interesselosigkeit, dieses wunderbare Gef\u00fchl, dass mir alles egal sei und mir dennoch etwas bedeutet. Ich w\u00fcrde gerne schreiben, schwebende Geschichten, so wie fr\u00fcher. Doch meine Konzentration ist zerstreut, ich kann den Lehrern aufmerksam zuh\u00f6ren, doch sitze ich vor dem Blatt, versp\u00fcre ich Widerwillen. Es w\u00e4re ein Erwachen aus dem Schweben, dem Zustand der Leichtigkeit. Meine Gedanken zerfallen, und dennoch schreibe ich Geschichten von grosser Sch\u00f6nheit, nie gekannter, nie erahnter. Doch diese Leichtigkeit ist auch sehr gef\u00e4hrlich, ich bin nun bereit, Berge zu zerst\u00f6ren. Dies ist ein seltsamer Widerspruch zu dieser Gleichg\u00fcltigkeit, jener leicht schwebende Wunsch nach Rache, nach Zerst\u00f6rung. Es ist, als sei er in Watte verpackt, undeutlich und dennoch bohrend. Ich bleibe still, wie ich es immer war, doch ich sp\u00fcre, dass eine unheimliche kraft in mir pulsiert. Doch ich muss diese Kraft verschliessen, denn kommt sie einmal zum Ausbruch, wird sie vieles zerst\u00f6ren. Vielleicht g\u00e4be ich nach dem Schwinden der Leichtigkeit keine Kraft, die Konsequenzen zu traen. Sehr wahrscheinlich sogar. Doch das Unterdr\u00fccken kostet Kraft. Und vielleicht kommt sie doch heraus, in der vertrauten Form der Tr\u00e4nen.<\/p>\n
Zensierte Version
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